Filippo Giardina

Archive for febbraio, 2009

Dopo quattro anni sto rischiando di ricominciare a fumare.
Due tiri non mi preoccupano, una che vuoi che mi faccia, si ne ho fumate dieci ma poi domani smetto.
Via, si riparte.
Più mi freno più mi viene voglia, so che è stupido ma non basta.
Sono stressato dal lavoro che gira bene, ma ero stressato anche quando il lavoro andava male.
Io sono stressato per partito preso.
Il sistema capitalistico è alle corde ma la realizzazione del sogno di una vita mi agita.
Si ritornerà ai mestieri o prevarrà una dittatura morbida?
Devo fare, devo fare ma più faccio più mi viene voglia di fumare.
La carogna è sulle spalle che mi tenta.
Devo lasciarmi andare ma cazzo proprio ricominciare a fumare.
Quando fumavo due pacchetti al giorno ero incline al disfacimento, stavo costruendo la mia dipartita di successo.
“L’ultima tournee del comico col cancro”
Successo mitologia ma interruzione violenta della mia povera esistenza.
Sono tossico di sentimenti, di sigarette, di affetto, sono un mendicante emozionale.
La carogna è forte ma potrei anche sconfiggerla se non fosse che io sono la carogna.
Respiro, il mio psicologo è word ma non gliela voglio dare vinta.
Allora scrivo, invito a teatro, penso al film ma la sigaretta frulla nella testa porca puttana.
Mi fa schifo però la voglio, volere lo schifo è volersi male ma più mi limito più soffro.
Dov’è il manuale di istruzioni?
Carogna infame.
Devo essere libero di levare il verbo dovere dalla mia vita.
Panico poco, paura diminuita, tremo a volte, ma la carognaccia mi adesca.
Sto, passo, pausa, la dipendenza fisica da nicotina dura una settimana ma la propensione all’autodistruzione è una passione smisurata.
Chiedi aiuto presuntuoso!
Ma come cazzo faccio a chiedere aiuto prima di aver ricominciato a fumare, prima ricomincio e poi domando, ma se ricomincio poi non smetto più.
Allora via da due paccchetti al giorno a quattro, mollo tutto e partecipo alle olimpiadi del fumatore fra vecchietti catarrosi e giocatori di tresette.
Vinco, muoio e va bene così.
No!
Non si può!
Venghino signori vengono il menù consiglia morale da quattro soldi.
Le solite idiozie sulla vita che va vissuta nel rispetto di noi stessi, ma con la certezza che i Beatles senza acidi sarebbero stati Laura Pausini.
Ma com’è che qui non si ride mai?
Serve un ridimensionamento, non sono una rockstar non sono un comico di grido, non sono nient’altro che una persona affetta dalla sindrome cronica della dipendenza.
Fumare o non fumare?
Sono qui ma vorrei essere altrove ma se fossi altrove vorrei essere qui.
Stallo.
Io sono il dopo, la non accettazione del presente uccide più della carogna.
Ancora questa cazzo di morale patetica e abietta.
L’unica certezza è che Dio non esiste, l’unica speranza è che Dio non si preoccupi per me.
Vivo vedo e poi mi faccio sapere.